Для творчества не надо фимиама,
Читатель чтоб стихи мои почтил –
Ко мне приходит Муза дней упрямо,
Когда, по сути, человек бескрыл.
Она приходит, и мысли тут толпятся,
И бойких рифм кружит игривый рой,
Слова войти в рассудок мой стремятся,
На душу слог ложится – мой герой.
И только с Музой я бываю смелый,
Стихи подчас встают то там, то тут,
И катится к ногам, порою, плод незрелый,
Порой шедевр сатиры мне несут.
Пишу стихи, когда луна вздыхает
И ночь глубокая вокруг стоит,
И только миг с мгновением болтает,
Но только Муза горестно молчит.
Зачем молчит? Мои стихи страшны,
Как будто я ворую их тайком?
Но нет… И тут проходят мимо сны,
И Муза вскоре оставляет дом.
Куда? Я рассказать тебе пытался,
Что ты одна до гроба дней нужна.
Она ушла, и вновь один остался –
Увы, видать, не будет мне рожна…
16.01. 2025
Какого рожна?
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2025
Свидетельство о публикации №125021405209
Свидетельство о публикации №125021405209
Рецензии