Коротенький стишок

Сурово лоб нахмурила намедни,

А Муза показалась на вершок.

Поэма, что написана последней,

Ужалась в этот маленький стишок.

 

Мне стыдно — не смогла ударить слогом

Со строфами хотя бы в целый лист.

Стишок короткий смотрится убого,

Как головастик или даже глист.

 

КрасОты где? Уста, ланиты, длани?

Страданий переполненный мешок?

Нарифмовала прагматичной дряни

Размером в недоделанный стишок.

 

Кто кирпичом рифмованную прозу

Укладывает в сорок пятый том,

А мой Пегас к Парнасу прёт с обозом,

Изнашивая новое пальто.

 

Поэты лепят знаменитых морды

В свою стихи и фразы разных книг.

Им нейросеть рисует три аккорда

И подпевает в такт. Я — не они!

 

В моей Эвтерпе нет ни капли сплина,

Румяна, как крестьянка, и проста.

Ну, напрягись, ленивая скотина,

Про Петербург хоть две копейки вставь.

 

Запру в сарае своего Пегаса,

И Музу за издёвку прогоню.

Съем с чесноком борща и выпью кваса,

И, может, подлиннее сочиню!