утро липнет к коже, как пыль к стеклам,
как я к тебе вчера,
но ты улетел по венам города,
растаял в пыльце обочин.
пекло
в асфальте трещины-ребра,
в них танцуют голуби,
будто бы знают, как правильно жить
и кого любить по утрам.
я ловлю воздух, как таксист последнего пассажира,
запах кофе, машин, пота, грехов вчерашнего дня,
и вот уже время
разжатый кулак светофора.
мне бы еще минуту.
мне бы еще
тебя в этом раскаленном городе,
но утро не любит,
утро просто есть.
утро. жара
© Copyright: Алена Солопова, 2025
Свидетельство о публикации №125021404259
Свидетельство о публикации №125021404259
Рецензии
