Про истину

Все - рядом: тишина и пустота
В распахнутых колодцах Петроградки.
И робкий снег, как мятый лист тетрадки...

Начать бы снова - с этого листа
Запущенного ветром в рожу мне!
Но там все снова, теми же словами:
Фонарь, аптека, ночь и невский камень,
Да истина - в вине или в говне...

Во мне. Вовне. Да провались она!
Я не ищу ее - сама приходит.
Но честно говоря, в конечном счете
Мне истина ни к черту не нужна.

Настойчива, как старый управдом,
Как менеджер холодного обзвона...
Как бабка-активистка, непреклонна,
Гиперактивна и слепа при том...

И палец в рот ей, стерве, не клади -
Откусит вместе с буйной головою!
Ей волю дай - на всех пойдет войною,
Сердца повырывает из груди...

Она ведь сука та еще, поверь.
С иллюзиями как-то веселее -
Они не светят, но прекрасно греют,
Они неправы. Ну и что теперь?

Что может быть ужасней правоты?
Она - незаживающая рана.
И мудрецы сбегают из нирваны
Сюда, где ночь, метель, Нева, мосты...