Бубенчики в дьявольском саду

С сугроба в лужу весеннюю спрыгивающей,
лопочущей что-то звезде выкатившейся
на небосвод, где все выключившееся.
Ты взбрыкивающий человеческий ум,
шепчешь мне снова, что музыка тревожит
горьковатость дум, крапивное, мучительное не залить вином
и в лихорадке зуд по коже, волдыри, и все о том
как повреждается – всю ночь-то бредил,
в лихорадке был, а слыл-то сильным мужиком –
как повреждается простым цветком твердыня горная и выговоренная
моими ласками, несокрушимая по камешку обрушена голосовыми связками.
Стихотворение сильно, но что нам делать с сердца нужными подсказками?
И множество искателей погибло под породами контузией и встрясками,
но ты другой, ты любишь грязь свою во мне споласкивать,
и нежность губ, и немота,
скромность словно я твоя звезда,
одуревший в доску, ты же знаешь, что с тобой я таю, восполняя не потерю,
а ту силу, что, чиня бутон твой в скрипку превращает лязгающую.