Прости

Прости…
Теперь ты посторонний для меня.
Пусти…
Оставь обиды, растущие день то дня.

Его люблю…
Не можешь до конца принять.
Молю…
Хочу себя хотя бы я понять.

Не знаю на какой тропинке встретились:
как остановка сердца, как инфаркт.
Мозги мои как будто бы проветрились:
как без него жила я?.. как же?.. как?..

Я думать о тебе тогда совсем забыла:
так закружила меня музыка любви…
Да, было время – я тебе ещё служила.
Сегодня мне об этом ты не говори.

Не буду более я льнуть к тебе в постели:
ласкать и целовать, просить: ещё…ещё…
Обрыгли игры мне любви, так надоели:
уже не Бог ты мой, а так – сморчок.

Настало время новых ласк, совокуплений:
его теперь зову я Аполлоном…
Конечно, сколько женщин – столько мнений.
А ты уже спеши, но за другим вагоном.

Прости…
Теперь ты посторонний для меня.
Крести…
Крестом Господним от огня.

Любовь…
Она сжигает всё в груди моей.
И кровь…
Вскрой вены мне… убей-убей…

/04.02.2024 г.