Напившись шампанского, смотрит поэт на строчки: они расплываются. Он рад бы быть проще, но этот совет никак никогда не сбывается. Он молод (ну, как: сорок лет — не финал), он верит (во что? тут сумятица). Он столько всего уже понаписал ( и есть те, кому это нравится).
Он на презентации чьей-то гульнул, и вот — родилось стихо? тво?, в общем, рение. Он крепок и свеж, потому не уснул и не изменил впечатление о том, что он, в принципе, интеллигент, при том петербургский, что правильно.
Он шутками сыплет, он ловит момент, он правил всех выше, но:
Он пьян и не может уже доверять суждениям скоропалительным. Возможно, его уж готовы изгнать из ближнего круга стремительно... Что делать? Меж тем, золотистый бокал ему подмигнул, полный искрами... Поэт дотянулся, он всё рассчитал: в нём трезвости хватит на триста.
Шампанское
© Copyright: Анна Поршнева, 2025
Свидетельство о публикации №125021401988
Свидетельство о публикации №125021401988
Рецензии
