***
Слова о любви, что и мне невдомёк,
рисую асфальтом в заброшенном сквере,
когда опустеет поэзии мёд,
почувствуем, ветер из севера веет.
Застыла отрава на кубке моем,
презрением чашу заполнили скудно,
в обычную смуту с утра повело,
привычным ознобом февральской простуды.
Слова о тебе, невдомёк и не мёд,
целую, ушедшую юность как трупа,
пусть время наш адрес в муку перетрёт,
оставив в наследство - не пищу, но падаль.
Терзает лишь слово, которое впредь,
не плод оставляет, лишь ртутную жалость,
не стал человеком, морщится предок,
все то, что он нёс тебе - где-то пропало...
14 Feb 2025
© df
***
© Copyright: Рустам Ищанов, 2025
Свидетельство о публикации №125021308912
Свидетельство о публикации №125021308912
Рецензии
