Хворост

Осенний ветер с крон срывает листья.
Наполнен воздух влагой и хандрой.
Тепла от листопада не добиться,
Хоть он зовётся золотой порой.

Вползает в душу депрессивный полоз,
Чтоб придушить собою гамму чувств...
Из детства вспоминаю мамин хворост -
Печенье - и его волшебный хруст.

Казалось бы, нарезанное тесто,
Пожаренное в масле с сахарком,
Но с чаем в душу с ним текло блаженство,
От грусти защищая, как зонтом.

Зачем пришли на ум мне эти строчки?
Костёр осенний не даёт ответ...
Быть может так опавшие листочки
Мне передали от него привет.

Михаил Озеров          13.02.2025

Картинка из интернета


Рецензии