Души не стало у квартиры,
одна обшарпанная плоть.
Закрыт балкон, не слышно мира.
Лишь газ с шуршанием цветет,
да холодильник тараторит.
На руки голову склоню.
Таков конец любых историй,
всех предприятий ревеню.
Как сладко думать, что покойный
преображается в лучи,
что падают на подоконник,
в напев, что по лесам звучит,
о детстве сон и легкость птицы,
и в теплый воздух у метро,
как плоть, что в мире растворится,
так мир и дух в себя вберет,
а эта тишина пустая —
на самом деле благодать.
Но клонит в сон, и день сгорает,
и незачем идти гулять.
Собаке Марте
© Copyright: Никита Егоров, 2025
Свидетельство о публикации №125021306998
Свидетельство о публикации №125021306998
Рецензии
