Они говорили, приходит на землю снег
откуда-то сверху, из дальних небесных комнат.
Идёт по дорогам, ровняет изгибы рек.
Голодную зиму из белой ладони кормит.
Ещё говорили, у снега особый хруст:
как-будто котёнок проводит по сердцу лапкой.
Бывают минуты, когда устаёшь от чувств,
выходишь под небо и дышишь метелью сладкой.
Пурга заметает изъяны больной души,
сшивает порезы, латает сквозные раны.
Живи, - повторяет, - люби, прорастай, пиши.
У нас на тебя созрели большие планы.
Стоишь на дороге, открытый для всех путей.
Глаза прикрываешь и делаешь шаг... полшага.
Мерцает светильник, смеётся в окно метель.
Рождается книга, - скрипит под пером бумага.
Они говорили, мы тоже, порою, снег,
роса на ромашке, смола на сосновой ветке.
В тебе и повсюду, почувствуй нас, человек.
Мы - Предки.
Они говорили...
© Copyright: Олег Сешко, 2025
Свидетельство о публикации №125021305783
Свидетельство о публикации №125021305783
Рецензии