Бутылка

Гребень рифа гладит шкуру океана,
а в лагуне пляшет лодка-поплавок.
Берег вспахан языком длинным урагана,
и в барханы собран «сахарный» песок.
Ветви сломанные пальм запятнали берег,
плавает бутылка красного стекла.
Может, там стареет ром открывателей Америк
тех, кто золото поставил во главу угла?
    Вырывает вёсла из мозолей рук.
Поплавок идёт в натяг поперёк отлива
на протяжный тихий, тростниковый звук...
Лодка так похожа... Косточка от сливы.
От бушприта до кормы — пять простых шагов.
Под ногой у борта — два обломка мачты.
Двигатель до шторма пять давал узлов.
А теперь уже с таким мне не порыбачить.
Но бутылку подберу. Ром — услада для души.
Пробка там сургучная с оттиском печати.
Мне достанется спиртное за гроши.
После передряги будет очень кстати.
     Что за красным тем стеклом? От печати привкус.
На ладонь мою упал в трубочке папирус.
Не арабская там вязь... Готика, латиница.
Ветер стих, идём по маслу, нам не опрокинуться.
Карта, линии, компас, и пунктиром тропка.
Остров с кратером на юге, скалы книжной стопкой.
Есть пещера. Вот, назвали... Задницею чёрта.
В море — камни, валуны, что-то вроде порта.
     Не туда ведёт тропа, а по пляжу влево.
Точка на папирусе — вроде скальный грот
над заливом, где танцует на бумаге дева.
Карте этой точно лет пятьсот.
Что внутри, мне любопытно? Может, были оргии?
Широта и долгота... Виден лабиринт.
И две подписи. Одна — «Skipper Henry Morgan»,
а другая кровью - «Captain Jonny Flint».