Он погиб, какая муть,
дорогая мама
и сквозняк доносит чуть
запах фимиама.
Вечереет, будто сон -
вновь стоит у дома.
Может - это и не он,
просто тень знакома.
Грустно уходя вздохнул,
мол его не ждали,
оглянулся и блеснул
огоньком медали.
Звали зря, как будто глух,
нет, не воротился,
лишь елейный сладкий дух
в форточку струился.
13.02.2025
Он погиб, какая муть
© Copyright: Дмитрий Ильичев-Ростовцев, 2025
Свидетельство о публикации №125021304882
Свидетельство о публикации №125021304882
Рецензии