На задворках каждого города,
Нищета повествует о тьме,
Средь безличий, алкоголя и голода,
Руки содраны в кровь в немоте.
Ну а в центре ликуют и празднуют,
Закрывая глаза на окраины.
Не пристало им видеть как платою,
Существуют другие окаянны.
А седеют ведь все одинаково,
И глаза с пеленой вглубь впадают.
Только смерти безмолвным касанием,
Полны страхами всё понимают.
Из уст периферии
© Copyright: Тёмный Иноходец, 2025
Свидетельство о публикации №125021304354
Свидетельство о публикации №125021304354
Рецензии