Тот мальчик с флейтой

Февраль. Печаль раскидывает сети.
Сварить бы борщ – да соли нет ни грамма!
Соседский сын на деревянной флейте
С тоской в глазах вымучивает гаммы.

Вечерний дайджест новостных каналов
Отнюдь не добавляет оптимизма,
А каплей красного на дне бокала
Не освятить начало новой жизни.
Смешались журналистские рассказы.
А в воспалённой памяти всплывает
Несчастный мальчик… На руинах Газы
На яблоневой флейте он играет –
С задумчивым и отрешённым взглядом,
Чумазый, в рваной шапке на тесёмках,
В кармашке держит горстку винограда –
Подарок журналистов перед съёмкой…

Стремясь отвлечься, открываю Кинга.
Там тоже мальчик. Он рисует Башню.
А злой волшебник не даёт резинку
Стереть ошибки – и вот это страшно.
И засыпаю в кресле, не в постели,
Не чувствуя границ между мирами…
Под флейту к Башне я бреду в туннеле –
Тоска, и тьма, и семь бемолей в гамме…
Всё, как в рассказах об иных пределах:
Путь сквозь туннель, а дальше – свет и звёзды,
И кто-то впереди в одеждах белых...
Да нет, не в белых, а по-детски пёстрых!

Вот он – создатель будущей эпохи,
Ребёнок с флейтой! В мире, где лишь тени,
Руины, ужас, а надежды – крохи,
Какой ты станешь, музыка творенья?