МУЗА

                На кончике пера застряла волосинка.
                Не пишется с утра, не пишется вообще.
                А за стеной поет моя супруга Нинка,
                Там все наоборот и все в другом ключе.

                Я ручки колпачок изгрыз до основанья,
                Закрывшись на крючок, бумагу в клочья рву,
                А за стеной ревет и стонет фортепьяно –
                Там все наоборот и все не по нутру.

                Там все совсем не так, не те звучат аккорды:
                В них тонет Пастернак, в них гибнет Мандельштам.
                Там в пламенном бою свистят, как пули, ноты
                И ранят грудь мою и рвут напополам.

                И я сижу распят, расплющен и раздавлен,
                Как раненный солдат, не взявший высоты,
                А ей не до меня, она вкушает лавры,
                Софитов яркий свет, улыбки и цветы.

                Она сейчас одна, она парит, наверно.
                Хотя парить должна сегодня на до мной.
                Чего уж говорить, невыносимо скверно:
                Сижу, хочу творить, а муза – за стеной.

                На кончике пера застряла волосинка,
                Не пишется с утра, не пишется вообще.
                А за стеной поет моя супруга Нинка,
                Там все наоборот и все в другом ключе.