Вечер. В нём кот. И пушистые тучи плывут.
Кажется, это вчера называлось "уют",
В доме, который стоял посредине двора,
В тюлевом кружеве окон и в слове "вчера".
Ты не вернёшься сюда никогда-никогда,
Плещется в речке тихонько о берег вода.
Что б ни случилось тогда, - больше этого нет,
Дом исчезает и тает, как дым, силуэт
Серый, кошачий... Ты имя не помнишь его,
Так же, как в этой реальности нет и тебя самого,-
Время древнее себя здесь и ты здесь - чужой.
В мёртвом уюте не может прижиться живой...
Уют
© Copyright: Vladkor54, 2025
Свидетельство о публикации №125021302169
Свидетельство о публикации №125021302169
Рецензии
Володя... Надо же случиться такому совпадению -
и я сегодня написала о смерти, об отплытии к "другому
берегу" без возможности возврата.
Очень хороший и прозрачно-печальный у тебя стих получился.
Нежно обнимаю.
Ира
Печальный Путник 13.02.2025 10:51 • Заявить о нарушении
и я сегодня написала о смерти, об отплытии к "другому
берегу" без возможности возврата.
Очень хороший и прозрачно-печальный у тебя стих получился.
Нежно обнимаю.
Ира
Печальный Путник 13.02.2025 10:51 • Заявить о нарушении