Моей любви
*
Дорога эта - спутанная нить.
Жизнь нам не вещь продажная на рынке.
И сколько в ней не есть, или не пить,
она исчезнет незнакомкой на Ордынке.
Её лицо я помню до сих пор.
Теперь гадают, кто такая эта.
Повылезали всякие из нор,
чтоб заклевать несчастного поэта.
А, он то что? Он пьет и письма пишет.
Он рядовой, как все, простолюдин.
Быть может, ростом всех немного выше.
Таких как он, быть может, он один?
Все путал он, когда бывал он пьяный.
Спасала жизнь.Ее холодный лёд.
Очнулся утром, как всегда, с Татьяной.
На завтрак были хлебушек и мед...
*
Январь 1837 года.
Дорога
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2025
Свидетельство о публикации №125021207843
Свидетельство о публикации №125021207843
Рецензии
