Качаюсь на ветру, как на качелях.
В пещере сыро, холодно, темно.
И камнем занавешенные двери
Не могут в одночасье стать окном.
Безлюдные места. На сотни миль
Ни звука от шумящего проспекта,
Ни тех, кто тормозит автомобиль,
Ни даже тех, кто повернёт прожектор,
Легонько скрипнув, наводя свой луч,
Пытаясь осветить дорогу в поле…
Лишь тёмных сводов мгла, как липкий плющ
Ползёт по телу, исполняя роли:
То змейки, обвивающей бедро,
То липкой, присосавшейся пиявки,
То страхом, забивающим в патрон,
Забытые на пляже кем-то, плавки.
А ты лежишь… Ни боли, ни обид…
И только холод, проникая в щели,
Всё время портит мне мой внешний вид,
Расписывая кожу цветом Гжели.
Хрустальная обитель, звон цепей,
И вечный сон, сжимающий в объятьях,
Где скачет королевич Елисей
В оборванном в дороге, старом платье.
Из книги "Пуля" декабрь 2012 год
Иллюстрация с сайта:
Хрустальная обитель
© Copyright: Молодовская Елизавета Геннадьевн, 2025
Свидетельство о публикации №125021207369
Свидетельство о публикации №125021207369
Рецензии