Мониторы гудят,
Я не чувствую кожу.
В окне пробегает
Заносчивый Я.
Кланяясь в ноги
Милому холоду,
Меж глаз промелькнула
Родная стезя.
Выходцы братства
Погибшего времени,
Скучают от веры
В былой перезвон.
Последние выстрелы
Нашего племени
Криком пробили
Крутой небосклон.
Скучные камеры
Серого эхо
Дарят спокойствие.
Чуть погодя
На снегу появляется
След потерпевшего,
Кой избежал
Ночного суда.
Голуби прячутся
В мхах оголтелых,
Степные приюты
Слились с полыней.
Выходца братства
Погибшего времени,
Пьют и смеются.
Гудит перезвон.
Выходцы
© Copyright: Вадим Бакалов, 2025
Свидетельство о публикации №125021200581
Свидетельство о публикации №125021200581
Рецензии