Сопли вытру и снова туда,
Где отдамся безудержной страсти.
Ну, какой я поэт, господа?
Но подвержен я этой напасти.
Душу вывернув, ворот порвав,
Я на плаху опять наклоняюсь,
Пропитавши слезою рукав,
О содеянном искренне каясь...
Не оставлю я этих затей,
Хоть и было желанье когда-то.
Тянет в обморок, хоть убей,
А особенно – если поддатый…
Рифмоплёт я...
© Copyright: Тур Беловежский, 2025
Свидетельство о публикации №125021204021
Свидетельство о публикации №125021204021
Рецензии