Клише конформизма

- Ты фантазёрка, болтунишка,
Но не поэт, поэты тут –
На полках с классикой, все в книжках,
А кто не в книжке – словоблуд.

- Но мам! Исписаны тетради -
Всё в рифму, посмотри сама!         
- Нет, солнышко, сказать по правде,
Здесь нет стихов - игра в слова… 

Стихи – они неуловимы,
Нам, серым мышкам, не дано…
- Нет, я не мышка! Погляди, мам,
Диплом и подпись РайОНО!

Был конкурс, там я победила!
- Где?
- В лагере.
- Каков сюжет?
- О нашем Рыжике!
- Как мило!
- Все говорят, что я – поэт…

- Ну, если все, тогда, конечно,
Давай сюда свои стихи.
Написаны легко, сердечно,
И, очень, даже, неплохи!

- Алё, Галина, вот, послушай,
Да, это написала дочь.
- Володя, глянь, сказали лучший.
Звонки, звонки, уж близко ночь.

- Мам, перестань, прошу, не надо!
Мне неприятно, я стыжусь.
- Стыдиться нет причин за правду,
Ведь я тобой теперь горжусь!

- А раньше не хотела слушать,
Твердила: игры, ерунда…
- Нет, я тебе подобной чуши
Не говорила никогда…

Шли годы, я писала тайно,
Спасаясь от пустых похвал.
Порой, застигнута случайно
Едва терпела лести шквал.

Не веря ласковому слову,
Набычась на родную мать,
Вот если бы родиться снова
И без диплома доказать…

Полжизни (или даже больше?)
За грань, сорвавшейся звездой.
Какой же я была, какой же
Бескомпромиссно молодой.
 
Какой же я была жестокой
В своих обидках на родных
И бесконечно одинокой.
Непоправимо бьёт под дых

Могильный холод, фото, лица
Не знавших лирики моей.
Не дай мне, Боже, ошибиться,
Не дай обидеть дочерей.