Молчу пронзительно и нервно.
Казалось бы, уже нет сил
На то, что, мне сказали, верно...
Но сам себе уже не мил
Наш мир, стоит и ждёт прибоя,
Который смоет грязь с земли.
Здесь нет мифического Ноя.
Никто не сможет всех спасти.
И, как окурки, давим кости,
Не прячем больше по шкафам.
Смириться б нам, что мы лишь гости —
Но нет, упорно копим хлам,
Заваливая всю планету
До дна и космоса высот,
Надеясь измениться к лету.
Вот только мы наоборот
Вновь думаем: «Не всё так скверно»,
Закатывая мёртвым пир.
Молчит пронзительно и нервно
Наш бедный, слабый, хрупкий мир...
Молчит
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2025
Свидетельство о публикации №125021108490
Свидетельство о публикации №125021108490
Рецензии