Пресыщение

Хватит слов, милый ангел, о вечной любви,
Слишком долго поэт жил в сей грязной юдоли
И одно осознал - все мы дым под луною,
Ты-же хочешь детей и приличной семьи...
Мне претит суета, цепь иллюзий и снов,
Я от мира устал, от людей многих - Боже!
Да о чём говорить? - от себя устал тоже,
От добра и от зла и от тяжких грехов.
Не приемлет мой дух ни надежд, ни мечты,
Бесит солнечный свет, так похожий на рвоту...
Липнет дождь к окнам-льдинкам да тьма непогоды
И смердят, как дерьмо, полевые цветы.
Сердце сдохло, пресытив себя гнилью чувств,
Светло-розовым бредом, что в страсти придумал
Под огнём листопадов, в туманах и бурях,
В томной неге продажных, но ласковых уст.
А растратив весь пыл, встретил мрак пустоты:
Сам во всём виноват, ведь не чувствовал меры.
Я давно живой труп - суть нет даже похмелья
От вина и от яда, что в душу залил.
Что-ж, и это пройдёт, сгинет прахом во мгле,
Когда смертная тень, как туман застит очи,
Поманив за собой в мир забвенья и ночи,
Где забуду, чем ране и жил и горел.
Хватит слов, нежный ангел, о вечной любви,
Всё вокруг миражи в этой грязной юдоли.
Уходи, и будь счастлива - чувств я не стою,
Дети мне ни к чему, как и скрепы семьи.
10.02.2025.