Я проснулся под вопли цыганских детей,
Это мерзко и очень противно.
Ведь таких как они не считал за людей,
Так как это им очень обидно.
Ни кола не двора, вечно грязные дети,
Их, отец проходимец, бьёт очень часто,
Таких много на нашей уставшей планете,
Таких видеть живыми, для жизни, опасно.
Всегда брань из их уст, перегар, сигарета,
С вечной ложью в глазах, просят денег у Бога,
Всегда нищие, злые, им нравится это!?
Есть один только путь - их родная дорога...
Только нет тех цыган, что плясали и пели
Жили вольно, любили себя, свою долю,
Они так же, наверное, счастья хотели
И вдыхать полной грудью прекрасную волю.
Коня пропил цыган, вместе с ним свою душу,
Взгляд холодный, немой и до жизни голодный,
Я своими стихами их лад не нарушу,
Ведь давно человек стал как будто бы мёртвый.
Цыгане
© Copyright: Александр Балабанов 3, 2025
Свидетельство о публикации №125021106921
Свидетельство о публикации №125021106921
Рецензии
