Я тороплю, увы, июнь
И в август-миг лечу,
Совсем не замечая,
Что есть ещё июль.
Его дождливый, летний,
Продрогший, мокрый от обид,
От тягот и работ отбит,
Спит день, уставший от обедни.
Полночный друг молчит.
Лишь светит лампой бедной,
Маня крыло подруги бледной,
Хоть на одной ноге стоит.
Ночь-призрак, чародей
В оконный свет глядится.
Ей кажется, ей мнится:
Нет фонаря родней.
Тринадцатым в июле,
Наполовине где-то -
Не сумрака, а лета -
Застрял промокший шмель.
13.07.2024.
с. Правда
©Ales
13 июля
© Copyright: Оксана Койсина, 2025
Свидетельство о публикации №125021104621
Свидетельство о публикации №125021104621
Рецензии