Жил-был поэт. Один из сотни многих.
Он ел и пил, как и любой из нас.
Погиб поэт. И кланяется в ноги
Ему страна. Моя страна.
Он "наше всё". Он избран был народом,
Историей, во тьме веков сиять.
В Европу Петр — окно, а он — ворота.
Так мыслю я. Не только я.
Нет, он не мертв! Он памятником замер
И время для себя остановил,
И показал своими мне глазами
Диван в крови, в его крови.
Диван — что гроб, где он смежил ресницы
В глубоком сне, в последнем сне.
Он стал ценней Туринской плащаницы
Не только мне.
Пушкину
© Copyright: Анфиса Третьякова-Федина, 2025
Свидетельство о публикации №125021104248
Свидетельство о публикации №125021104248
Рецензии
Есть святые места, где жили когда-то живые люди)
Интересно, что Христос по календарю сначала родился, а потом был распят и воскрес. А Пушкина сначала убили на дуэли, а потом он родился!
Очень понравилось Ваше стихоТворение!)
Наташа Акимова 11.03.2025 21:06 • Заявить о нарушении
Интересно, что Христос по календарю сначала родился, а потом был распят и воскрес. А Пушкина сначала убили на дуэли, а потом он родился!
Очень понравилось Ваше стихоТворение!)
Наташа Акимова 11.03.2025 21:06 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.