Что есть жизнь

Жизнь, как холст на мольберте чиста, словно снег.
Ну, а мы все  художники, каждый творец.
Берём кисти и краски, своё полотно
Робко ставим мы кляксу, а после пятно.

Цвет пугает нас яркостью, клякса крючком.
Как её мне исправить и сделать цветком?
Дрожь уняв, вывожу я на ней лепестки,
На холсте появляются вдруг васильки.

Оживают цвета, полотна лоскуты,
Как волнительны первые в жизни штрихи,
Живописные формы, зеркальные блики,
И рельефность фактур и мазков многоликих.

Создаём свой шедевр в жизни только лишь раз,
Осмелев кисть пускается в бешенный пляс.
Каждый пишет портрет свой единственный, сложный,
Такой личный, ранимый, взрывной, иллюзорный.

Мы проходим наш путь на холсте год за годом,
Ведь в душе ощущаем себя мы Ван Гогом.
И порхаем, как бабочки день ото дня -
Пролетает так жизнь от цветка до цветка.

Ренессанса период, искусство и мода
Нам подарят незримое чувство свободы.
Перестанем следить мы за временем года,
Не заметим, что в жизни сменилось вдруг что-то.

Замедляется штрих, цвет становится серым.
Вырывается крик Мунка из подмастерья.
И мы падаем замертво душу отдав,
Свой шедевр бесценный, не дописав.

Жаль, что все мы несчастные смертники
Отцветаем красиво лиловым бессмертником.
Выгораем от солнца, как в поле травинка,
Исчезаем, чтоб вновь потом возродиться.


февраль 2025