Утро. Февральское...

Каждый день обнадеживаю себя: когда-то же это закончится.
Ничего не заканчивается. Отравили и душу, и жизнь.
Жалиться некуда. Плакаться некому.
Все наглое, фальшивое, лживое.
Поэзией шлифуют такую ложь, что удивительно - как этот русский язык не провалится от стыда.
Ничего. Выглядит, как дурочка из переулочка. Даже премии какие-то вручают)))
Наверно, подсластить пилюлю.
За церковно-славянский и говорить не хочется. Тоже ухом не ведёт - как будто его человеческое горе не касается.
Тут поп этот Львовский добившийся прихода в Москве, Ткачев, в блоге на ю-тубе проповедь читал:
- А если я найду вам священника без живота, без нового автомобиля с бортовым компьютером, без каких-то там еще прибабахов (короче) - вы будете каждое воскресенье ходить в церковь?

Вот умный человек это или попу не обязательно?

При чем тут ваши тачки-дачки-скачки?

Да вы ешьте на золоте, ходите в золоте (чтобы чаще Господь замечал) - только дайте людям защиту с Высшего Эона - кто вам, умникам, бы слово сказал!

Но нет...

Перевернули все с ног на голову и тешатся, что Бог им дорожку в рай нашими слезами торит.