Маленькая элегия

На судьбу мы ни разу не ропщем.
На ужимки фортуны плюем.
Нам не надо признания, в общем.
Нам не светит горячий прием.


Не имеет значения — кто мы.
Да и нас не колышет — кто вы.
Мы, как воздух, почти невесомы
И невидимы так же, увы.


Мы на ангелов чем-то похожи
И когда мы касаемся вас,
Пробегают креветки по коже
И моча вытекает из глаз.


И тогда мы смеемся над вами, —
А за что вас, скажите, жалеть?
Лучше — камнем расколотый камень,
Чем безвольно повисшая плеть.


А когда на подъеме промилле
Истекает словарный запас,
Типа, опа, ништяк, жили-были, —
Не дай Бог! — вспоминаете нас.


Вот тогда ветер крышу и сносит,
И насквозь протекает чердак.
Самый умный кивает на осень,
И умнеет последний дурак.





А потом посмеемся все вместе.
Ну, а что? Почему бы и нет?
И меня процитируют в прессе
Через триста каких-нибудь лет!



Ничего не изменится в мире.
Сраным прахом останется прах.
Кто не понял, о чем я здесь вштырил? —
О стихах, господа, о стихах!