Он был обычный гитарист.
Вся жизнь его как сон.
Он тихо ненавидел твист
И обожал шансон.
Он воробьям пшено бросал,
Был с женщинами смел.
Он песни сам себе писал
И пел их, как умел.
Вот так и жил. Но как-то раз
Шёл, сочиняя стих,
Заметил он сиянье глаз
Из-под ресниц густых.
И одинока, и скромна,
И локон у щеки.
Кормила ангелов она,
Как воробьёв, с руки.
Он в небеса не воспарил,
И не примерил нимб.
Но, как Высоцкий говорил--
Он понял, что погиб.
Но руку подала она
И не сказала «нет».
А впереди была весна.
…Прошло 12 лет…
Взгляд
© Copyright: Владимир Швецов, 2025
Свидетельство о публикации №125021101598
Свидетельство о публикации №125021101598
Рецензии