Сколько бы ни ехал – всё темно
Сколь ни молишь Бога – всё грешно.
Да дорога это разве? Мох.
Утопают в нём и стон, и вздох,
и телеги скрип, и стук копыт.
Только рысь о дерево когтит.
Вечером не взяли на постой.
Дескать, полон дом. А он пустой.
Не тебя там ждали, оттого
и прогнали на ночь одного.
Не сожмут уныние и страх,
и ни капли дрожи в трёх перстах.
Лишь однообразие претит.
А проснёшься – рядом кот когтит.
Сон
© Copyright: Назарова Любовь Алексеевна, 2025
Свидетельство о публикации №125021007353
Свидетельство о публикации №125021007353
Рецензии