Он кистью водил не стремясь к высоте
Следы его дум на потрепанной ткани
Ложились легко как круги на воде
И мысли его лишь ангелы знали.
Писал он дожди да поля за окном
Где ветер качал одинокие травы
Где ветхий бревенчатый старенький дом
Стоял одиноко у края дубравы.
И холст его словно живой, оживал
Где капли росы превращались в слезу
И в каждом мазке словно душу венчал
В Божественном взгляде что таял в красе.
Не ждал он похвал не искал галерей
Лишь тенью скитался в расветных туманах
Его мир был мал- угол, чашка, мольберт
И несколько медных в рванном кармане.
Но в каждом мазке- бездны звёздных чертог
Где дарит тепло бесконечной любви
А в капле зари- свет манящих дорог
Источником бьеться как вздохом земли.
И пусть его имя не стало легендой
Он в каждой травинке в рассветной росе
Художник простой с душою свободной
Он вечность рисует и вечность в красе.
Простой художник
© Copyright: Ангелина Малеева 2, 2025
Свидетельство о публикации №125021007129
Свидетельство о публикации №125021007129
Рецензии
