Вот – Иванов Иван. Доставщик.
Курьер, короче говоря.
И не спортсмен. И не болящий.
Вот – небо. Город в фонарях.
На фоне выпавшего снега
Душа была не так бела.
И, чтоб подвыпившим не бегать
По закаулкам и углам,
Пошёл домой каким-то чудом.
Хоть дома быть и не хотел.
Он лёг. И бормотал: «Не буду...»
Чего не будет? Захрапел.
Он проглотил слюну и слово.
И перегаром закусил
Своим же. Жаль, закат багровый,
Неповторимый пропустил.
Ему приснились неземные,
Диковинные имена...
О, Астрофика! Калиннея!
Цветные сны! Сладка слюна!
А что потом? Он не проснулся...
Печально, что ни говори.
А, может, просто затянулся
Сон? Город, небо, фонари...
Февраль, 2025
Вот - Иванов Иван. Доставщик
© Copyright: Ванька Мокрый, 2025
Свидетельство о публикации №125021000467
Свидетельство о публикации №125021000467
Рецензии
