¤
Сказкой полнится лес... Серебрится вода...
Воздух снежного вкуса...А всё же не верь.
Ты вернулась, а в паспорте штамп: «никогда».
Не стучи... не стучи в незакрытую дверь.
Подогнала метель ледяною метлой
к окнам старого дома, а в окнах черно.
Ты вернулась из путаных странствий домой,
но всё тот же бездомный безродный щенок.
Ничего не поправить, хоть ляжешь костьми.
Кружит омутом битый покинутый плот.
И ослепшую Жизнь, подгоняя плетьми,
сонный мальчик размытой дорогой ведёт.
На лице её бледным разливом тоска —
рай потерян, объятьями жалует ад.
Алый след на снегу...кровь течет из виска.
Только в колокол бесы пока не звонят.
Вдруг споткнулась, и мальчик промолвил: "Вот чёрт,
сколько ж так нам ещё бездорожьем брести?"
Кто-то в небе прошамкал: "Дерьмо натюрморт"
Ты шепнула вдогонку Ей тихо — "Прости"...
Осенняя женщина
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125021002175
Свидетельство о публикации №125021002175
Рецензии