Потерялось

Знаешь, как бусы,
Что оборвались.
Посыпались.
Бусины об пол, со звоном.
И у меня потерялось многое.
Укатилось куда-то:
Даже моя искренность и та, притихла,
Сидит пауком за комодом,
Молчит.
Не могу я теперь рассказать, что вот так, на душе.
О-паучилась.
Не получается, не могу.
Люди вроде и слушать готовы, а я- не могу.
Как когда-то с тобой...
Ещё мне нелепым всё кажется
Или грустным. Или надоевшим, как листы
Прошлогодние,
Дворник метёт их метёт,
Даже нету зимы.
О чем вообще говорить?
Ни зимы, ни сугроба по пояс.
Теперь все игрушечным стало.
И все падает, падает в котлован моей скорби.

Я, знаешь ли, так о многом скорблю.
О юности, детстве,
О всём ненамеренно
Скомканном.
О себе, не любимой годами.

Скорблю о не- обретенной любви.
Скорблю о деревьях из детства, которых срубил
Этот век. О домах.
Переменах, которых мне было не надо.
О людях, которые умерли, не попрощавшись никак.

О времени.Я скорблю.
О тебе я скорблю,
Что так и не смог
Мне отдать ни частички себя.
За всё это время.
Зачем отдала я так много?!
Скорблю о бедности я о своей,
Об умирающих птицах,
О человечестве,
Гаджетно- тусклом.
О письмах в конвертах,
Разговорах за жизнь.


И о почтовых открытках.
Накатит, и просто не в силах о том не писать.
Потому что скорбеть
Устаешь.

Интересно, а ты,ты, который меня не читает,  по чему, по кому ты скорбишь?

Ты же, знаю, скорбишь...