Сыпятся, кружатся белые лёгкие мысли,
Падают под ноги с неба они голубого.
Мокнут под дождиком, ветром разносятся быстрым.
Много их разных: весёлых и грустных у Бога.
Бога, что был среди многих, но больше их нет тут.
Больше не видят и думают люди часами,
А над притихшей, уснувшей без веры планетой
Мысли с дождями нисходят, как будто бы сами.
Пишутся, пишутся, пишутся быстрые строки,
Кажется, вот оно, раз – и найдётся в итоге:
Правда о смысле рождения новой эпохи,
Правда о цели творения, правда о Боге.
Как бы мне не было грустно на сердце, но быстры
Мысли ложатся в умы наши, разум питая.
Пусть я не знаю, зачем это нужно, но чисто,
Честно и мокро, и нежно пишу и мечтаю.
Сыпятся, кружатся денно и ношно, и вечно
Падают вниз они с неба, как будто бы сами.
А рядом с ними проносятся прямо по встречным,
С душами нашими ангелы, только не с нами.
Вальс творения
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125021001219
Свидетельство о публикации №125021001219
Рецензии