Больничная тоска

Из динамиков льётся английский арт-рок.
Слишком много дисторшена, он не по мне.
Вечным кажется срок, здесь я так одинок;
Я в плену тёмно-серых, резиновых дней!

Посвящаю поэзии я вечера,
Но не все – те, бываю когда вдохновлён;
И жива в сердце счастья былого пора,
Был когда я так юн, был когда я влюблён.

Я считаю сокровищем эти часы,
Если творчества радость приходит ко мне,
Что подобны серебряным каплям росы,
Что как звёздная россыпь полночных огней.

Опасаюсь озвучивать планы на жизнь:
В них так много амбиций и критики – ноль.
Доктора всё диктуют, чем мне дорожить…
Не взирая на боль, я забыл, что больной.

Я не буду собой, если брошу писать,
А утрата себя есть духовная смерть;
И внутри продолжает надрывно стонать
Незаслуженной радости горькая месть.

Быть трактована может любая мечта
Как душевной болезни тревожный симптом…
Лишь во сне мне является вновь красота
Улиц вечно любимых, родительский дом.

Персонал продолжает вести свой диктат,
Что душою трактуется как произвол,
И навязывать жизни нелепый стандарт…
Обсуждают вокруг ненавистный футбол…

Эти будни судьбою сложились в года.
Снова мысли о том, что обязан успеть…
А минуты сквозь пальцы бегут, как вода,
Утекает что в омут под именем «смерть».

Этот срок полон строк об ушедшей любви,
Полон боли утрат и упрямых надежд…
Я смотрю на восток, и в рассветной крови
Вновь испачкал я ткани казённых одежд.

Здесь давлеет над нами тотальный контроль;
Здесь поступки, как деньги, проверят на свет;
Здесь скрываю я боль, здесь играю я роль,
Эта роль мне обрыдла, но выхода нет.
 
Испытав принуждение в выборе тем,
Я свою уникальность порой предавал;
Я скрывал убеждения, зная зачем,
И банальностью цели я маскировал.

Да услышит Создатель молитвы мои!
Эта детская вера даёт силы ждать.
Непокорными рифмами поздней любви
Вечерами заполню упрямо тетрадь.

Цель моя инфантильна, но это – мой путь,
Пусть ему не снискать одобренья врачей;
Не найти понимания их, ну и пусть,
Ведь он мой, уникальный, и больше ничей!


20.04.23.

Троицкое-Андропово.