Полоска света из моей передней,
Вдали мелькнувший черный силуэт:
Никто не знает точно день последний,
Но если пал безвременно поэт,
То он, увы, не тот невольник чести,
Что выстрелом пощаду заслужил:
Сидел бы тихо, да на ровном месте
И мирно б назывался - "сторожил"!
Фигляр решил с "пилатами" тягаться,
Чего-то бормотать про "храм души"?..
На крест его тащи немедля, братцы,
И продолжай батрачить за гроши!
За сонмом несменяемых столетий
Просветов в неуёмном прошлом нет,
Как, впрочем, у поэта нет передней,
Где эфемерен чёрный силуэт!
Полоска
© Copyright: Александр Шталкин, 2025
Свидетельство о публикации №125020906878
Свидетельство о публикации №125020906878
Рецензии