Что же ,что это..
Так призрачно щИмит..
Словно сердцем поэта..
Грязный пол жизни вымыт.
Словно..словно
тихие..кроткие слёзы...
Упали..любовью..
Обмерев лепестками срезанной розы
Эта..призрачность чувства
И ранимость тоски..
Словно грани искусства
Здесь зажали в тиски
И ножовкой..ножовкой
По сердцу..вдруг став..
Резать.. без остановки..
Душу...словно метал
Или..небо..так больно
Может..давить..
Что не вольно..
Не хочется.. жить..
Всё обманно и сиро..
Не души..не стихов
Смолкла.. бедная Лира
На сто тысяч..веков
.
Что же это..
© Copyright: Вася Труш, 2025
Свидетельство о публикации №125020906607
Свидетельство о публикации №125020906607
Рецензии