Всё тот же дряблый утренний рассвет...
но многих близких и любимых нет.
Лишь числа, словно ангелы, парят.
Один ты знаешь сирость этих дат.
И, как рассол, пьёшь времени настой –
нестойкий, мутный, памятный, пустой.
Река забвенья. Тёплые огни.
О, Господи! Постой, повремени.
9 февраля 2025
Свидетельство о публикации №125020905177