Коммуны творящих, на век не сердитых

Коммуны творящих, на век не сердитых,
И не озлобленных в жар без бикини,
Их рукава в труд воспетый забытый...
В их взоре нет жажды подлой в помине...

На спинах в жнитво уходящих Надежда,
И масса картин возлелеяла стоги...
Серп с мелким зубчатым краем как прежде...
Скользит в стволах хлеба, рождает гимн слоги:

Смотри же потомок - вихры твои мягки,
И длани не знают как дорог цветмет!!
С того мне так горше животных повадки,
Что ерно хватают свой пресный обед...

Он очень скукоженный в разовой дозе,
Ведь пища богаче была б под распев,
В левой руке держат светоч коррозий,
Правой черпают. Брызги и хлев!!

Я каждый день чувствую рокот и пульсы,
Под окнами в путь или, может, с пути
Встречают не амбулансы конвульсии...
И мне не помочь им, и не отойти:

В меню и сценарий на год двадцать пятый
Наброшен морзотный и каверзный штрих,
Подешевее народ, пусть распятых...
Он больше не чтит, лобызая свой риф!!