Алёшка

Тётя Ира. Квартира 17.
Сын на фронте. Вечерний звонок.
Голос в трубке готовый порваться,
Как во сне: "Ваш Алёшка сынок..."

Мы соседи по лестничной клетке.
Сколько раз заходил он ко мне.
Я хвалил пацана за отметки.
Вырос Лёшка на радость войне.

Много знал. Вот, бывало, присядем.
Он часами давай без конца
Мне рассказывать о Ленинграде
О смертельной удавке кольца.

Вдруг февраль. Он не смог по-другому.
Попрощался, махнул всем рукой.
Помню взгляд его, как по-живому:
Если я не пойду, кто другой?

И ушёл. А теперь стал потерей.
Сколько их на военном пути.
Я стою на площадке у двери.
Не решаясь к соседке зайти.

Вою волком от вести проклятой,
Похоронка. В груди сто ежей.
Нет на свете печальней утраты,
Чем  потеря своих сыновей.

Матерям, в час сыновьих лишений,
Не тревожьте скорбящую плоть,
Не ищите слова утешений,
Их ещё не придумал Господь.

Тётя Ира. Квартира 17.
Как граница соседский порог.
Я в тот вечер не смог постучаться.
Видит Бог, я хотел, но не смог.

8 февраля 2025 года