Об умерших я часто сожалел
Не обо всех, а лишь о тех, кто сложно
Рожден творить, но, в сутолоке дней
Разбил себя о жизни бездорожье.
Кто счастлив не был, с миром не дружил ,
И, глянув из окна своих иллюзий,
Был изумлен отсутствию чернил
Для подписи под возраста конфузом.
Кто был рожден для всех, но никого
Не принял равным, не нашел и капли
Любви простой, и дней веретеном
Намотан был на дворницкие грабли
И в прах возвратишься
© Copyright: Нива Иванова, 2025
Свидетельство о публикации №125020901128
Свидетельство о публикации №125020901128
Рецензии
