Я, словно контурная карта,
С которой махом стёрли цвет,
Навроде сквера или парка,
Там в феврале - один скелет.
Эскиз, который впору скомкать,
Чтоб материк мой отшвырнуть
С горой, реки прожилкой , лодкой,
С журчаньем выси - тут как тут.
Что может клинопись поведать,
Назвавшись контурной? У карт
Один ответ: -- Для всех ты "недо..
Оконтуренный Божий дар.
Искать виновных перестала,
Ведь всё , как встарь, течёт туда,
Где свечкой, в хлебе над бокалом,
Осина брезжит у пруда.
Контурная карта
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125020808285
Свидетельство о публикации №125020808285
Рецензии