Прозревший от боли

Мутный блеск тишины
Словно очерк надежды,
Что бы навечно уснуть
Траурной требой зарежьте.

Двенадцать горящих свечей,
Но ни одна не греет —
Фальшь отпущения грехов
Приговорённых на рее.

Как будто бы Прометей
Несущий познания груды
Терзаем, прикован к скале
На радость детям Иуды.

О, те торжествуя кричат
В безликой своей биомассе.
Кичатся, торгуют собой,
Словно шаболда на трассе.

Другие же бьются челом
О вычурные догматы —
Мидас лукавством на воде
Писал эти все постулаты.

Я внемлел доктрине его
О златом эдеме мечтая,
Но Брут оказался хитёр
И в том колея ключевая.

От боли прозревший взревев,
В грехе я увидел обитель.
Ох, куда бы меня занесло,
Если б не ангел-хранитель?

Так что же вы, хмари чудные?
Не вам ли обязан я тем,
Что нынче стою против ветра
И ваших юродивых схем?

Теперь по стези Иордана,
Идущий путями Исфет
Поэзии дерзкие строки
На мир проливаю я свет.

Мой дар и проклятие в этом,
Но так предначертано здесь,
Что словом рублю правду-матку,
А рифмой потворствую спесь.