Не хочу туда, не надо,
Даже если будет толк.
Мне за что эти награды?
Накопить к уходу долг?
Проще здесь, слегка свобода,
Воздух - мама не горюй.
Хоть не здешнего я рода,
Но я бросил здесь свой буй.
В темноте мерцает, светит,
Освещает путь во тьме.
Иногда по сердцу метит,
Есть за что, досадно мне.
Но карабкаюсь по скалам,
Некуда деваться.
Обойдусь я самым малым,
Лишь бы продержаться.
Да увидеть внуков, сына,
Напоследок всех обнять.
Пропадет моя малина,
Мне ее не собирать.
11.08.2019 Бмк.
О лечении в столице
© Copyright: Михаил Гриневич, 2025
Свидетельство о публикации №125020800662
Свидетельство о публикации №125020800662
Рецензии
