Я думал о ней и ночами, и днями,
И душу свою на любовь не берег.
Пишу ей письмо из далекого края,
Где телом усталым уж наземь прилег.
Глубокая рана уставшего сердца
Меня убивает и вновь тяготит.
Быть-может она меня не вспоминает?
И мука моя в бесконечность летит?
Быть-может она не умеет любить?
Быть-может не ценит мои вдохновения?
А мне и не жить, и себя не убить—
От боли мои все стихи и творения.
Так пусть они в небо спокойно несутся,
И светом хранятся до лучших времен.
Я дьявола вспомнил, пророка Иисуса,
И всех королей незапамятных дён.
Куда ж мне деваться без музы сердечной?
Она меня ждет только в мыслях моих.
С улыбкой встречает меня каждый вечер—
И боль остывает и не тяготит…
Я думал о ней и ночами и днями
© Copyright: Дмитрий Хута, 2025
Свидетельство о публикации №125020806497
Свидетельство о публикации №125020806497
Рецензии