Об отце

               

В своих стишках нескладных припоминаю, как
Я вырастал в заштатных уральских городках.
Чернявенький  парнишка,  невзрачненький  такой,
В коротеньких  штанишках  на  лямочке  тугой.

И лямке на подмогу, чтоб не  сползли  штаны,
Есть пуговица сбоку с подкладной стороны.
А  я  мечтал о брюках, точней,  о галифе.
Я эту мысль баюкал  в ребячьей голове.

О кирзовых сапожках, о  бляхе, наконец,
Ещё мечтал немножко стать  храбрым, как отец.
Он прост, принципиален, его  соседи чтут
И с радостью  избрали  в товарищеский суд.

Мой папа, между прочим,  заслуженный герой
И уважаем очень  дворовой  детворой.
Он воевал на фронте. Майор и замполит.
Краснознамённый орден на кителе блестит.

Наш  мотоцикл с коляской по прозвищу «Урал»
Катает,  как  савраска, мальчишеский кагал.
Мы веселимся вволю и песенки орём,
Курсируем  по полю, и папа – за рулём.

…А  годы закружили, их нескончаем бег,
И  вот  уже  обжили  мы  двадцать первый век.
Но в  будущем - потёмки, и  не  дано  понять:
А  будут ли потомки  добром  нас  поминать,

Когда,  оставив  людям  сердец  своих   тепло,
Уйдём  иным  маршрутом,  коль  время  истекло,
А, может, вторя  мненью  критической молвы,
Нам  скажут  с  сожаленьем:
                «Богатыри  -  не  вы!»