* * *
Погибшее по швам трещит,
И своему дивится плоду.
Молитва отнимает щит
И от стрелы даёт свободу.
Разбиться, утонуть, сгореть
Легко несущим это бремя,
Ведь смерть сама — уже не смерть,
А время ветхое — не время.
Бросаешься в жестокий бой
Ты, уязвимый и раздетый.
Тому, кто навсегда с тобой,
Наивно повторяя: «Где ты?»
К неуловимому приник,
Оставив тело в тесной нише,
Но отчего последний крик
Молчанья истинного тише?
Погибшее по швам трещит
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125020801553
Свидетельство о публикации №125020801553
Рецензии
